Quella notte

Quella notte le stelle erano scese per rapirci. Nelle sfere celesti, udivo la melodia infinita del Parsifal, che accompagnava il volo degli angeli. La bambina mi fissava e, entusiasta, batteva le mani di gioia. Aisha sorrideva felice, prendendomi per mano. All'alba, lo squillo della sveglia e il parlottare dei compagni spegnevano il sogno e rimaneva un'immensa tristezza. 

Ora, un po' curvo, assieme all'amico bastone siedo sul portico della mia vecchia casa, in un borgo montano. Qualcuno, quando passa, mi fa un segno con la mano e io rispondo con un sorriso; poi chiudo gli occhi e chiedo: "C'incontreremo ancora nel deserto sotto le stelle?".

Era l'alba

Era l'alba. Camminavo lentamente su sentieri amici nel folto dei boschi, che io solo conosco. Il silenzio era un mistero, con echi di lontani ricordi. 

Volevo sentire il profumo e le parole dei fiori, accarezzati dalle stelle e baciati dalla luce della luna, che ancora stava sognando. Un timido giglio di bosco posava lo sguardo su di me. Un'improvviso raggio di luce l'illuminava. Un soffio di vento lo scuoteva e udivo un nome: Aisha. 

Ti racconterà di me

 

Nel deserto, sotto la cupola silenziosa punteggiata di stelle, mi dicevi: "Antonio, quando tornerai sulle tue montagne, di notte apri la finestra della tua camera. A volte arriverà un vento lieve che ti racconterà di me e di quell'angelo che ti assomiglia. Io guarderò l'ultima stella dell'alba intrisa di lacrime, che il cielo rapirà".

Il preludio

 

C'è un vento che di giorno mi cerca e al tramonto tace. La luce di una stella mi segue e, appena mi vede, si spegne. In un'oasi del deserto, Aisha cerca l'ultima, malinconica stella dell'alba, come un preludio d'amore. Poi chiude gli occhi e sogna di prendermi per mano come quella tragica e buia notte nel deserto. 

A Casa del Monte, sotto i tetti sconnessi della mia vecchia casa, a primavera tornano e nidificano le rondini che, disperate, mi cercano. Io vago e medito, confuso da sogni e ricordi, su sentieri nascosti tra ombre solitarie, sfiorate da timidi raggi di luce colorati di tristezze e lontani tramonti, ed è dolce il pianto. Coperti e protetti dalle foglie morte, invisibili steli attendono la primavera per rifiorire e profumare la tua ombra, che io bacerò. Aisha, cercami nei tramonti e mi troverai. 

Nei boschi invasi dalla nebbia

 

Da ragazzo abbandonai quel borgo montano: sognavo altri cieli. Da vecchio sono tornato lassù. Non ci sono più voci. Guardo intorno e mi accorgo che sono rimasti soltanto disegni di ombre. 

È autunno. M'inoltro nei boschi invasi dalla nebbia, per assaporare la gioia della malinconia e la melodia del ricordo. Tra la foschia appare il tuo volto, e la luce dei tuoi occhi mi consola. Nella dolce, mistica tristezza di novembre sussurro il tuo nome. Ti chiamavi Aisha ed eri l'ultima stella che scomparve all'alba nel deserto, sotto un cielo infinito. 

Ora torno nella pianura, e le luci e le ombre sono opache.

Al tramonto

 

I tuoi occhi custodivano i sogni dell'alba e i colori dei dolci tramonti d'ottobre - e ti ho perso per sempre nell'immensa notte del deserto mentre il vento taceva. Solo la sabbia conosce i segreti delle tue parole. Non volevo che il vento violentasse la tua ombra, e raccontasse quella storia. È per questo che ho portato la tua ombra in un rigagnolo d'acqua celeste, nascosta lungo i pendii boscosi di Casa del Monte. È lì che da bambino mi rifugiavo, parlavo e giocavo col mio amico gatto, Ghefo. 

Quassù, quando i tramonti si spengono, mi appare il volto di un angelo smarrito. Chiamami al tramonto, e io ti sentirò. 

L'ultima stella

 

In un angolo di una città superba e antica, tu, vecchia e stanca, stendevi timida la mano ai passanti con gli occhi socchiusi. Ma gli angeli avevano aperto le ali per rapirti e portarti in cielo, dove ti aspettavano per festeggiare. Con grande sorpresa, ritrovavi il tuo violoncello, e dagli occhi lacrime di gioia. Oh, come allieterai gli abitanti del cielo! Rammenti? Nelle notti silenziose e magiche, nel deserto, parlavamo con una stella. Ora che sono tornato nel mio borgo montano, guardo spesso l'ultima stella dell'alba, silenziosa e malinconica, sperando che il vento del deserto mi porti la tua voce. A volte, quando i tramonti catturano dolcemente le ultime luci, un angelo mi sorride. 

L'alba cancellava l'orizzonte

Ero  seduto  sul  portico  in  una  notte  d'estate, e  le  stelle  posavano  lo  sguardo  silenzioso  sulle  montagne. Una  stella  si  avvicinò fissandomi: chiusi  gli  occhi  e  ricordai  uomini  che, di  notte, camminavano  lenti  e  con  passo  sicuro  nello  sterminato  deserto, ombre  che  piangevano  dentro  alla  ricerca  di  una  luce  ignota. Ma  le  stelle, nella  solitudine, conoscevano  i  loro  sogni. Buone  e  generose  si  avvicinavano, quasi  si  lasciavano  toccare, e  raccontavano  a  ognuno  di  loro  storie  e  leggende  gradite.
L'alba  cancellava  l'orizzonte, e  arrivavano  i  rumori  della  morte.

All'alba

Questa  notte, come  tutte  le  notti, mi  verrai  a  trovare.
All'alba, prima  che  la  tua  immagine  scompaia, vorrei  dirti  che  non  ci  sei  più.
Ma  non  posso. Ti  attendo  la  prossima  notte.

La rugiada

È l'alba. Quel lontano punto bianco è l'ultima stella che si sta spegnendo.
Dalle selve, il respiro degli alberi. La rugiada si sta sciogliendo: arriva la voce dell'erba. Gli uccelli iniziano il volo. La luce del sole abbaglia ogni spazio, ferisce la mente. Attenderò la notte e guarderò il profilo delle montagne.

Io tornerò

Nel silenzio della notte, la luna e le stelle ascoltano i lamenti, i ricordi e i rimpianti di chi lasciò queste montagne. Quando arriva la luce del mattino, il vento disperde ogni cosa.
Io tornerò lassù quando sarà scuro per sentire, e attenderò l'alba per capire.

(La foto è tratta da: http://www.hotel-valledaosta.com/uploads/montagna1_b.jpg)

La luce della luna

Folte e mute boscaglie notturne: la luna vi fa compagnia con pallida e malinconica luce. Folte e mute boscaglie notturne: vi sto guardando mentre nascondete quella casa solitaria. Folte, mute boscaglie notturne e luce di luna: vorrei che non giungesse più l'alba.

(La foto è tratta da: http://cristinabove.splinder.com/archive/2008-11)