Quando il vento

Te  ne  andasti  in  autunno, quando  il  nostro  sentiero  era  pieno  di  vento, e  le  foglie  spente  macchiavano  la  terra  umida. Te  ne  andasti  in  autunno, e  il  silenzio  parlava  sul  nostro  sentiero. Te  ne  andasti  in  autunno, quando  la  nebbia  oscurava  i  nostri  boschi  spogli. Tornerò  lassù  in  autunno, quando  il  vento  passeggerà  nella  nostra  radura  cercando  la  tua  voce.

Di notte, nel deserto

Riposerai  di  notte  nel  deserto  misterioso, e  il  tuo  sguardo  blu  scuro  osserverà  la  luna. Aspetterai  che  si  levi  il  vento  per  ascoltare  le  mie  parole  di  un  tempo, e  le  ali  di  un  angelo  mi  porteranno  le  tue.

Dalla finestra

Le  foglie  d'autunno  accarezzate  dal  vento  scendevano  sul  piccolo  lago. Da  una  finestra  aperta  nel  vicino  maniero, proveniva  musica  di  Schumann. E  sulla  riva  i  cigni  ascoltavano  in  silenzio.
Lentamente  la  finestra  si  chiudeva, le  note  tacevano  e  la  brezza  delle  acque  danzava  coi  colori  dei  tuoi  occhi  e  dei  tramonti  lontani.

Profumo d'autunno

Foglie  morte  sul  nostro  sentiero, profumo  d'autunno  nell'aria  e  di  memorie  lontane. Mentre  salgo, una  foglia  si  stacca  e, ballando, sfiora  la  mia  spalla. Mi  sono  fermato  alla  nostra  maestà, nascosta  tra  i  boschi  ormai  spogli, e  ho  sentito  una  voce: va'  lassù  e  rimani  questa  notte, nessuno  ti  vede; il  vostro  pezzo  di  cielo  è  protetto  dalle  montagne. Risentirai  quella  voce, sorrideranno  le  stelle  e  la  rivedrai.

L'alba cancellava l'orizzonte

Ero  seduto  sul  portico  in  una  notte  d'estate, e  le  stelle  posavano  lo  sguardo  silenzioso  sulle  montagne. Una  stella  si  avvicinò fissandomi: chiusi  gli  occhi  e  ricordai  uomini  che, di  notte, camminavano  lenti  e  con  passo  sicuro  nello  sterminato  deserto, ombre  che  piangevano  dentro  alla  ricerca  di  una  luce  ignota. Ma  le  stelle, nella  solitudine, conoscevano  i  loro  sogni. Buone  e  generose  si  avvicinavano, quasi  si  lasciavano  toccare, e  raccontavano  a  ognuno  di  loro  storie  e  leggende  gradite.
L'alba  cancellava  l'orizzonte, e  arrivavano  i  rumori  della  morte.

Dall'alto

Il  mistico  sole  di  novembre  filtrava  raggi  di  luce  insolita   tra  nebbie  bianche. Dagli  alberi  spogli  cadeva  una  foglia  orfana  sul  nostro  sentiero. Si  alzava  poi  un  vento  gradito  che  portava  una  fuga  di  Bach  e  l'eco  continua  di  una  voce  lontana. Dall'alto, le  creste  delle  montagne  si  univano  al  cielo.

Lo sguardo del crepuscolo

Era  ottobre, un  malinconico  giorno  d'ottobre, quando  entravo  nella  cattedrale  di  Chartres, e  qualche  nuvola  azzurra  sorrideva  al  pallido  sole. Sugli  altari, i  fiori  profumavano  di  paradiso, proprio  come  quel  lontano  giorno  d'ottobre. Dalle  finestre, sulla  navata  scendeva  un'intensa  luce  di  mille  colori   con  il  profilo  di  un  sogno, e  un  organo  intonava  Bach. In  questa  magica  atmosfera, su  un  rosone  apparivano  i  tuoi  occhi,  con  lo  sguardo  del  crepuscolo  e  l'eco  di  quel  silenzio  deciso  altrove.