È Ferragosto

È Ferragosto. Nel parco della città camminano soltanto silenzi, e il sole è alto. Le panchine, mentre attendono, ascoltando la melodia triste di una fontana. Sotto l'ombra di una pianta centenaria, nell'erba verde dorme un mendicante venuto da lontano. Vorrei svegliarlo e chiedere cosa sta sognando. Le farfalle, indifferenti, continuano ad assaggiare il dolce nettare dei fiori, vicini all'ombra del mendicante venuto da lontano. Un cane abbandonato dal padrone gironzola nel parco disperato. 

Riflessi di luce

Era  un  giorno  di  metà  luglio. In  quel  giorno di  metà  luglio, dalle  colline  scendevano  profumi  mediterranei, profumi  particolari  che  si  mescolavano  alla  brezza  del  mare. Una  signora, una  gentile  signora  in  compagnia  di  un  angelo  e  di  un cane  tranquillo, si  avvicinarono  a  quelle  acque. Attesero  la  lenta  onda  affidandole un  amato  e  dolce  ricordo. In  quel  momento, riflessi  di  luci  dorate  colorarono  quelle  acque, mentre  il  cielo  curioso  si  avvicinava, e  una  luce  misteriosa  inondava  i  sentieri  sulle  vicine  colline.

Oltre

Le nubi erano basse e scure, sfioravano piante e case, mentre la pioggia scendeva copiosa. Le siepi erano mute e rassegnate; le donne portavano all'asciutto il bucato steso.
I contadini, sugli usci delle stalle, scrutavano pensierosi il cielo. Sotto il portico un gatto sonnecchiava disteso sulla schiena di un cane annoiato. Da una finestrella un uomo guardava lontano, e nonostante il buio mi parve sognasse un mondo a me sconosciuto.